February 27
Il nuovo spazzolino da denti è troppo morbido e non traggo dalla frizione alcuna gratificazione, troppo ruvido il mio palato, ci vorrebbe della carta vetrata. Non guardo la mia immagine riflessa, non potrei sopportarlo, fisso un secondo spazzolino da denti e vorrei tanto che le mie gengive sanguinassero. I fantasmi non hanno denti, devo eliminare ogni traccia del suo passaggio. Ho voglia di soffrire, ma così è troppo. Ho ucciso tutte le mie muse per paura di vederle sfiorire. Fumo a letto e il respiro si fa corto. Ho avuto un malore in strada, senza alcun preavviso, ho creduto di morire. E’ tornato e sono morto di certo. Qualcosa però, resta in attesa. La candela è accesa come in una commemorazione, probabilmente non potrò dormire, certamente non saprò vegliare.
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